Passe-âge secret

En attendant le soleil (de pied ferme) on reluque de temps à autres les clichés de l'été dernier, comme cette Lucrèce au passe-plat [(c) Laurent Dandrieu] qui nous met en joie. Et voilà que les souvenirs d'enfance s'engouffrent par cette porte ouverte : les fruits séchés détournés des hauts placards de la salle-à-manger du Puytison, le monte-plat qui relie la cuisine dallée de granit à l'office, les hortensias de la Folinaie côté cour, les fresques de Papa dans le couloir vers la terrasse à la Chapelle d'Angillon...

A quoi servent donc toutes ces odeurs, ces lumières et ces sensations qui ressurgissent sans avoir été convoquées ?

Comments

[ovar]

et si c'était juste pour le plaisir de se sentir vivant?

[Marie-Bique]

Ah oui, Kti, cela me parle : merci !

[Kti]

Tous ces parfums, ces réminiscences nous portent vers l'avenir...
Sans ces fondations, pourrions nous"grandir" et aller plus loin ?
Bonne soirée
Kti

[Marie-Bique]

Tu ne m'en voudras pas Zoë si je te dis que je préfère John Saint Exupère... sans doute pour la même raison que je n'accroche pas avec Sylvie Germain : trop d'onirisme, je crois. Tu m'expliqueras ?

[zoé en hiver]

Et voici celui que mon coeur aime, le Saint désiré :

— Sinon l'enfance, qu'y avait-il alors qu'il n'y a plus ?

Plaines ! Pentes ! Il y

avait plus d'ordre ! Et tout n'était que règnes et confins de lueurs. Et l'ombre et la lumière alors étaient plus près d'être une même chose... Je parle d'une estime... Aux lisières le fruit

pouvait choir

sans que la joie pourrît au rebord de nos lèvres.

Et les hommes remuaient plus d'ombre avec une bouche plus grave, les femmes plus de songe avec des bras plus lents.

... Croissent mes membres, et pèsent, nourris d'âge ! Je ne connaîtrai plus qu'aucun lieu de moulins et de cannes, pour le songe des enfants, fût en eaux vives et chantantes ainsi distribué... À droite

on rentrait le café, à gauche le manioc

(ô toiles que l'on plie, ô choses élogieuses !)

Et par ici étaient les chevaux bien marqués, les mulets au poil ras, et par là-bas les bœufs ;

ici les fouets, et là le cri de l'oiseau Annaôhapax, mot
qu'on ne rencontre
qu'une seule fois
dans la langue - et là encore la blessure des cannes au moulin.

Et un nuage

violet et jaune, couleur d'icaqueune prune, s'il s'arrêtait soudain à couronner le volcan d'or,

appelait-par-leur-nom, du fond des cases,

les servantes !

Sinon l'enfance, qu'y avait-il alors qu'il n'y a plus ?...